À midi, il quittait l’agence, prenait sa voiture sans dire où il allait, un sandwich sous le bras. Il gagnait une écluse dans la zone portuaire, le fin fond d’une gare de triage, un endroit oublié peuplé d’herbes folles et d’usines désaffectées. Et il s’installait. Une grande feuille de papier sur son petit chevalet, une boîte remplie de crayons à ses pieds.
Quand il réapparaissait, le dessin était fait. C’était son défi quotidien, un instantané crayonné…
Et nous étions tous là, saisis devant le résultat.
« C’est où, çà ? » Christian Devot
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